醉于火药

但战争前的埃里希是谁，我一无所知，没有这场战争，他不会和我有任何交集。就算我们穿过千里在机缘巧合下相见，他也不会多看我一眼，不会带我去看戏，不会挽着我的手去电影院。

有时我真希望他永远只是坦克部队里的一个不大不小的军官，当整个世界都忘记他，我也会记得的克莱茨少校在我身下流泪的模样。

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仅此而已么？

如果我费力刨析，在嫉妒失望和隐隐性欲下，也许我始终对埃里希有点聊胜于无的同情，或某种小资的浪漫幻想。我不应该同情他这个卡扎罗斯军人，我也没资格幻想我和一个资产阶级男人的“假如”。

他那么英俊，出身那么富裕，在战后还能支付的起如此昂贵的外套，又那么骄傲，神情冷淡的站在房间中央，一言不发的审视评价着周遭的一切，好像不曾遭受过恶意，又或是有足够的底气不被任何恶意伤害，但这都是假的，谢天谢地，这都是假的。他的喉结上还有我留下的牙印，乳头和腹部都是红肿淤青。我有足够的把握在一分钟叫他趴在地上流出眼泪，只有一个手势他就得开始脱掉那件漂亮外套，赤身裸体的躺在沙发上任我发泄。

埃里希·克莱茨不存在啦，没有什么克莱茨先生，克莱茨少校，洛夫城的雄鹰，甚至连埃里希都是假的，不可控的。他是谁全凭我的心情，小麻雀才是常态。他的一切都没意义了，再也不能跳舞，再也不能看戏，没有我的允许，他甚至不能穿上父母送来的外套。他得吃我提供的，用我准备的，做我要求的，而一切妥协仅仅是为了活下去。

我想我对他偶尔展现的善意也是如此，我喜欢看到这个高傲冷

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