准镜,饼G,小提琴和被祭祀的生命

“小音乐家听不懂自己的语言啦。”贝卡的手已经伸到穆勒的衣服里去，像个小狗儿嗅着男人的脖颈，“他闻起来和你好像呀，恰尔洛夫，你怎么还在用部队发的肥皂？”

她说的对，施密特身上是柳鲍芙的味道，旧木头，稻田和一点淡淡的烟草，舒勒则和贝卡一样，金属，枪械润滑剂，刚开封的弹壳。这是一种无形的镣铐，气味被烙印在肌肤，渗透进毛孔，囚犯每天都能在自己身上闻到敌人的味道，闻到属于另一个国家的味道。

“你真的一句卡扎罗斯语都不会说了么？”我问。舒勒点点头，意识到我是用卡扎罗斯语问的后吓得直打哆嗦，赶快摇头，惶恐的将脸埋进我的颈窝里撒娇。这个动作叫我心头一抖，他变成了曾经无数个被宪兵队拉走后再也没回来，或是死里逃生却被冠上荡妇称号的女人。我那时无法理解人竟会如此残忍，可现在当身份转换，我敢说我没有一点欣快么？我习惯性的抚摸着他瘦弱的脊背，觉察出一点庄重的滋味，我无法判断其中有多少是因为埃里希悲怆的眼神，多少是源于我不合时宜的仁慈。

“你难带不记得克里瓦疗养院了么？”透过留声机里喧闹的音乐，我听到埃里希用几乎是苦苦哀求的语气低声询问，“你难道不记得那朵鸢尾花了么？你不记得我了么？”他轮流用卡扎罗斯语和米嘉斯语不断重复，如同在尝试呼唤抛弃自己的恋人。舒勒露出悲天悯人的笑容，声音沙哑温柔，“少校，您一点也没变”，他轻快地说：“再见到您可真好，您怎么也在这儿呢？战争结束了么？”

我低下头，看到舒勒的大腿和手臂内侧布满细小针眼，有新有旧，密密麻麻，无意识的摩擦都能引起一阵颤栗。一侧乳头被打穿，戴上了一只小小的金色细棍，两边则是如泪滴一样的红宝石。他接近小腹的地方有一串细小印记，被阴毛遮住，无法看清。我问他这是什么。他爱怜的抚慰那片柔软敏感的肌肤，好像瘦弱凹陷的小腹中正

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