微震颤,钟舌缓缓抬起,自行摆动一次,发出清越长鸣,宛如凤凰涅。
随即,整座寺庙的瓦片、梁柱、石阶齐齐共鸣,无数细小的声音从中涌出:
“我错了…”
“娘,我想回家…”
“别杀我,我还没说完…”
这些不是一人之声,而是百年前所有在此死去之人的遗言。它们被困于此,不得超生,只因无人倾听。
林立继续弹奏,旋律转柔,如抚慰,如低语。苏瑶闭眼,忽然开口,轻声唱起一首古老梵音。她的声音并不专业,甚至有些走调,可正是这份真实,让那些游魂为之停驻。
莉安娜站在一旁,握剑的手渐渐松开。她本不信鬼神,可此刻,她分明感到肩头一轻仿佛某种沉重的东西,终于肯离去。
钟声持续了整整一夜。黎明时分,一切归于寂静。钟体轰然倒塌,碎成无数块,每一块落地时都化作一朵金色莲花,瞬间凋零。
“他们走了。”林立收琴,声音疲惫却安宁。
“可这种事…还会发生多少次?”苏瑶望着废墟,“全国有多少地方埋着这样的‘声音坟场’?每一处,是不是都有未完成的对话、未送达的爱、未出口的歉意?”
没有人回答。
他们启程南行,沿途所见愈发离奇。一座桥会在行人经过时低声诉说建造者的遗憾;一面镜子映出人脸的同时,耳边响起其内心最深的恐惧;甚至有座城市整夜回荡着同一种笑声,调查后发现,那是三十年前一场大火中丧生的孩子们最后的记忆投影。
人们开始学会与“听见”共处。有人因听见亡妻叮嘱而痛哭三日,也有人因听到自己内心的阴暗独白而崩溃自残。新的问题浮现:当所有声音都能被听见,谁来决定哪些该保留,哪些该封存?
某夜宿营山巅,星空如洗。苏瑶忽然问:“你说…系统真的学会了‘倾听’吗?还是只
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