我站了起来走去yAn台,看见衣服仍坚强地挂在杆子上,只是皱了点、有点凉。打开门走出房屋,门旁的花儿们如常。柏油路Sh透了,空气带着草与土的味道来证明风雨走过的痕迹。几只麻雀在电线上闲聊,一切看起来都与台风来前差不多。
我看了那些鹿角蕨一眼,它们还好好的。叶片依旧低头、沉静。就像一夜风雨不过是一场演习,演给人看的,而它们,从头到尾都没参加。
*为丹娜丝台风受害者祈祷,此篇是7/7发的,但太晚写了,对读者说声抱歉。
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他今天又没有动笔。
不是没时间,而是像前几天一样,时间在他面前像水一样慢慢流着,却无意接住。窗外yAn光一直洒到傍晚,他才关窗;手机从中午振动到晚上,他才低头读完一封简讯。他一直坐着,像在等什麽从墙上掉下来,又像在等自己某个部位重新开机。
有那麽几次,他也的确动作了。手碰到笔,打开档案,瞥了一眼前天写下的段落,然後关掉,又开,又关。桌上已经堆了好几张r0u皱的稿纸和一杯从早就冷掉的拿铁。他看着那杯水气散尽的YeT,就像看着自己的JiNg神T:原本是怀着热忱,後来却只是冷冰冰的屍T。
他不是不知道自己正在拖延。他其实b谁都知道。他会再躺下时盘算隔天要完成的项目,在刷牙时突然记起那一段句子可以这样改,在马桶上思考句与句之间如何润饰。但这一切都像一种无声的喘
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