长亭

有电闪，也没有雷鸣，只有轰隆隆的雨声，水雾蒸腾白茫茫一片，把这苍茫人世间的一切声响都压了下去。

巷子里空荡荡的，连车辙都被雨水冲刷，像洗去了一场荒唐的梦。

梦醒来再回首，一切了无痕迹。

李重骏不再看画了，他坐回书案前读信笺。春天，棉帘换做了竹帘，雨风吹进来，一地老虎纹，他的影子也被映在地上，身姿秀挺，是少年人的宽肩薄背。

高骋从敦煌回来，向他禀报。

他脸上没有表情，也看不出喜悲。他经历过太多的离别，自从六岁那年，他在佛堂长跪了七天七夜也没有留住病重的母亲。

他从来没有留住过谁。

何况是那么个nV人。

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他才不在乎。

读过最后一行，李重骏叠起薄薄的信笺，依旧靠近灯烛烧掉。他只是淡淡吩咐高骋，“把后面这幅画弄下来。”

“是。”

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