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梦境之中,空气凝着雾气,微带草木气息。
天空如铅灰的玻璃,映出万物轮廓,却无温度。
无名跪坐於石板地上,双手沾染了深褐sE的草汁,木质的指节间卡着纤维。
他无语,却目光专注。眼前的老者身披破旧长袍,手持一柄黑sE铁杵,正缓缓捣碎一捧乾叶,声音有节奏地在空气中跳跃——咚,咚…咚咚…咚。
「听着,不只是捣碎。」老者的声音沙哑却平稳,「火候与节奏会改变草药的X质。这不是手艺,是语言——对万物的语言。」
无名低头,看着自己仿若非人之手的指尖模仿老者的动作。
他一遍遍地捣,木杵发出细碎震颤。
他的动作很慢,却愈发沉稳。
那些草叶在他掌下碎成细末,如同他脑海中碎片记忆般,逐步融合成某种秩序。
老者点了点头,将一小撮粉末倒入小钵中,再以火石点燃了下方的炉台。
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