七十三

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他的眼前含混着烟雾，如昏黄的灯花。

手机轻放在台面，他睁开眼，扬起的下巴落下，望着电脑屏无声无息的，只抽着烟。

半刻会，他打开了抽屉。里面只是一些重要的文件。

他恍然间想起几天前，已经被他扔进了垃圾桶里，于是起身往垃圾桶走去，里面只有些废纸。

家政已经打理干净了。

抽了筋般，坐回椅子上时，心空落着。

结婚。家。

这个空大的别墅，已没了她存在的一丝一迹。发卡，戒指，相机，他都扔了。只有食指上的一行“遗忘”存在。

他一直都在说服自己去遗忘、去淡化，也逃避、也压抑。

八年前，一直主动的自己，因为无能活得谨慎担心的自己，对她不吃醋不在意而患得患失的自己，病痛委屈的自己，她一句轻轻的离开，就能将他彻底摧毁。

熊火被凉水熄灭，剩下的，便只能是灰，越热，就越冷。

八年后，所以这个双掌捂耳的瞽者，总是下意识地忽略她话后的故事和情感。

她说，我一直在等你。她说，我爱你。她说，我在向你靠近。

满身包裹的他，被阴影绑架的他，于是只跟她谈伤害、谈现实，再不愿触碰爱情。

明明心如已灰之木，身却如不系之舟。都头来，八年的遗忘都成了自以为是。拾起后又放下，放下后又念念不舍的回眸三顾。理智、矜持、涵养，灰飞烟灭。

为什么…

你说是为什么。

傻姑娘。

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印玉小区因年岁变得更加斑驳。灰黑色爬满了这幢老小区。墙上还落满了藤枝，张牙舞爪。

他站在楼下，抬起头，仰视着那片窗栏。

铁锈色的窗栏，男人晾好的黑色大衣已经干了，风只吹起它一只袖子，时不时地擦着杆子。窗台上摆了一盆快干枯的吊兰。

风些大，吊兰的枯叶被风吹走，缓缓地，旋转着，落在地面。

他弯了腰，伸手去捡，握在手上，直了身，轻轻抬了头…

“林凉哥哥，快拿上来…这风真大，我刚收衣服呢，它就给我刮下去了。刚好你回来了。”少女笑着俯视，拿着衣杆，半个身子探出窗台。

少年仰着头，拿着短袖扬了扬，笑着。“马上。”

这个少年，在阳光下晾着衣服，手不安分地多摸了几次她的贴身衣。

别扭地戴着围裙拿着锅铲炒菜，面上淡定如山，心里却计算着盐和味精的比重是否合理，脑里闪过无数物理公式。

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