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说就更不是，但言语是丹尼尔的盔甲，也是他的拐杖。

“让我把那个该死的男人写成一首该死的诗，或许我就能摆脱yin魔，专心工作，如何？”

他会采用盎格鲁撒克逊的诗作风格：不押尾韵、押头韵、句式呈排比。他点起暖气抵御冬夜，然后坐回书桌前，放弃扑灭那些画面，任凭它们流过脑海。这首诗应该分成三部曲：洞xue中的决斗、废墟中的长夜、以及永别。没错，这是一首写给阿奇·柯提斯的挽歌，哀悼他们逝去的爱。创作意义重大的作品总会带给他一种暴戾的羞耻感，他会写得痛不欲生，但他还是要把这首诗写下来，接着将它锁进抽屉，或干脆烧了，就当是给——不管是给什么的献祭，如此他才能将一切尘封起来。

火光明灭，战士命悬一线——不对，火焰明灭。火花。或着试试另一个头韵。火花舞动，战士无所畏惧……

他振笔疾书，转眼间十九行诗句跃然纸上，数日来，他头一次感到文思泉涌，此时房门却被某只畜生敲响了。

“全他妈见鬼去吧！”丹尼尔大声咒骂，愤而起身，准备将那不速之客撵出去。

***

一个小时后，阿奇就躺在丹尼尔的躺椅上了，丹尼尔则躺在阿奇身上。

“这玩意儿还真实用。”阿奇感叹道。

“什么东西？”

“这个我不知道该怎么称呼的东西。”他拍了下躺椅的扶手。“只有一侧靠背，让人能伸长双腿。我之前还以为只有，呃，老太太或艺术家之流会用这种东西。”

“我就是艺术家之流。”丹尼尔提醒他。

“是没错，但……”阿奇有点词不达意，“我的意思是，我以为这只是拿来装装波西米亚派头的。只有一侧靠背的鬼东西怎么可能会舒服呢。”