楔.白鹤之死

“死亡，长眠，我心已然化作尘土一捧。”1

锐利的尖头羽毛笔被粗暴地探入罐子里，“28. july.1997.”的字样出现在那木质桌面上摊开的大理石纹路的笔记本里，奶油色的纸张在鹅黄的灯光下泛着同样的光芒。

笔尖在纸上移动着，沙沙地扯出潦草杂乱的一句话。

“他们说她已经死了。”

墨水从笔尖上滚落，滴进了那张漂亮的纸上，染出一块墨渍。那只骨节分明的细长的手微微颤抖着，近乎狂躁地补上了一句。

“但我不信。”

此后便是长久地寂静，笔不再落下，也没有墨水从上面滑落。最后一句话被写得很大，非常用力，带着像是要刺穿这张单薄的纸的力道。

突兀地，那只笔被人丢弃在了桌子上。

乔治.韦斯莱坐在桌子边上，抬起眼睛望着面前的窗户。漆黑一片的夜空像是幕布，却没有戏剧等着开场，只是安静地投影着玻璃上的景象。那鹅黄色的烛光在玻璃上燃烧，照亮了他惨白的，紧绷的，宛如中世纪严肃古画一般死气沉沉的脸——难得一见，却诚然谈不上好看——如若不是他头上缠着一圈又一圈的绷带，或许此情此景还真是出自一位画家之手。

但该叫什么呢？他嘲讽地这么顺着思绪想下去。“独耳的圣人”，还是“神圣的懦夫”？

悲哀的沉思者，这个名字大约最为合适了。

他冲着面前那寥寥几字的本质露出了一个称不上是微笑，甚至比哭还要悲哀上几分的无力笑容，再次伸手去抓那只躺在木质桌子上的羽毛笔。

“昨晚的行动暴露了，他们都说我们之间混上了内鬼，但没人知道是谁。有人说那是斯内普，我们确实也在那群追杀过来的人之中见到了他——斯内普，那个不讨人喜欢的男人，那个阴郁的老蝙蝠——天知道他为什么表现得像是一条彻头彻尾的毒蛇，每一个咒语都该死的精准。我都要怀疑每次夜游被他发现的时候他是不是故意将我们放走的了——遇上他真倒霉。

而更不幸的是，我中招了。”

写到这里，他停下了笔，感到那只握着笔的手指一阵痉挛。他把笔掷进那装满墨水的罐子里，整个人往后靠进了椅子之中。一顿本不该再有的，麻木的疼痛感再次袭击了他

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