槐火（一）

踢回我身上，不由让我一愣。那些文稿多是信笔涂鸦的产物，听她在课上拓展的各种奇闻轶事，我总是浮想联翩，似乎从中看见自己，又觉不像。如果改换其中一个因素，或是将它们排列重组，会不会是迥然不同的故事呢？无论多么心驰神往，到底我进入不了他们的世界，做自己的创作，是不是更能从文学里找见“我”呢？

她静待我的答案，始终保持那样慵懒的姿势，几乎让我错觉，她比我小。幼时只有我牵着她的手才敢踏上斑马线，总怪丑丑的小黄帽把她的辫子压歪。这位meimei，我曾是见过的。我看着她的眼睛，思绪一时飘了太远，忘记了原本该说的话。

我……不知道，好像总是有个人的影子，也许不是人，是幽灵，飘荡在人群边缘。一个多余的人，但我又不喜欢宝玉，无才补天空有张皮，意yin不输贾瑞，没点男人的样子，作者却偏爱他，护在大观园那座温室。

多余人啊，俄国文学写了很多，你可以看看，普希金、赫尔岑、屠格涅夫都有写过。

很多人写过，纵是她满怀激情地介绍，我却觉失落。既然如此，没有过人的才华化腐朽为神奇，成文无非是无聊的老生常谈。老生常谈里却没有我的容身之地。她这句话反而让我投笔了。像戒不掉毒瘾，好几次我又试图写下去，一想起她的话，就觉在前人写过的阴影下创作过于沉重，我斟酌不出一个字。我怕一纸心血付梓，最后只落得轻描淡写一句，“很像某人”。大体如此，有所改变只属细枝末节，有时反不如前人一气呵成的妙。